Я не писатель, пока меня так не назвали. Я не человек, пока сам так не решу.
Зима, холодно, а я все не могу, да и не хочу отделываться от восоминаний... Еще училась в школе, шла с учебы, а свернув за угол обомлела. Летнее солнце грело землю, а на ней... По всей дороге и тратуару бабочки. Они были везде, их отделяло друг от друга не больше полуметра. Оранжевые, с черной каемкой и в черных пятнышках. Я сделала шаг, другой... И они, почувствовав движение в их сторону стали взлетать. Я неспеша шла по улице и они взлетали волной, едва не касаясь моего лица. Я шла и не переставала любоваться этим чудом. Через три квартала я свернула, они по прежнему были всюду. Взлетали и рассыпались парящими лепестками. И до самого дома каждый мой шаг был вознагражден новым потоком летящих бабочек.
Зашла в дом. Не покидало ощущение нереальности. Такое было лишь однажды. И это не сон.
Ступая на землю, мы тоже можем взлететь.
Зашла в дом. Не покидало ощущение нереальности. Такое было лишь однажды. И это не сон.
Ступая на землю, мы тоже можем взлететь.