Я не писатель, пока меня так не назвали. Я не человек, пока сам так не решу.
Сейчас все кажется нереальным. Слова кажутся вратами в другой мир. Мой дневник. Смотрю на врата и ни о чем не могу думать. Стою на месте. Новая запись. Решилась. С каждым словом я становлюсь еще более пустой. Просто заканчиваюсь. Трудно вместить даже воздух в легкие.
Мне пишет человек, который не знае меня, но я знаю тех, кого знает он. Метатрон. Кроме громкого имени и внешних амбиций у него нет ничего общего с главным ангелом. Я думаю, он не достоин быть на одной ступени. Он жесток, но, кажется, видит в этом свою заслугу и свое очередное качество. Люди не могут различаться по степени качества. Они просто разные. Они просто люди. И это ключевое слово.
Люди склонны забывать. Просто не помнить. Будь то какая-то деталь интерьера или человек. Говорят, надо увидеть, чтобы вспомнить. Помнят не те, кто видел, но те, кто хоть чуть-чуть смотрел. Таких единицы. Одних люблю, других боюсь.
А в итоге просто жду солнца, которое снова несет свет. И, жмурясь, улыбаюсь своим мыслям. Тепло.
Мне пишет человек, который не знае меня, но я знаю тех, кого знает он. Метатрон. Кроме громкого имени и внешних амбиций у него нет ничего общего с главным ангелом. Я думаю, он не достоин быть на одной ступени. Он жесток, но, кажется, видит в этом свою заслугу и свое очередное качество. Люди не могут различаться по степени качества. Они просто разные. Они просто люди. И это ключевое слово.
Люди склонны забывать. Просто не помнить. Будь то какая-то деталь интерьера или человек. Говорят, надо увидеть, чтобы вспомнить. Помнят не те, кто видел, но те, кто хоть чуть-чуть смотрел. Таких единицы. Одних люблю, других боюсь.
А в итоге просто жду солнца, которое снова несет свет. И, жмурясь, улыбаюсь своим мыслям. Тепло.