Я не писатель, пока меня так не назвали. Я не человек, пока сам так не решу.
В комнате холодно, я вынимаю руки из-под одеяла, чтобы черкнуть пару строк самой себе. А где-то замерзает море. А мы кипим в морях своих страстей. И понимаю, что все это ненормально, но укрываюсь собственным углом в комнате, в которой холодно.
Что впереди? Падающий снег, который будет таять и взлетать из под ног невидимыми каплями. Сумасшедшие дни, время которых каждый раз бежит с разной скоростью. Лица, лица, у которых для тебя есть персональные эмоции. Информация, от которой не так легко избавиться, как приобрести. Дышу на руки и греюсь в комнате, в которой холодно.
А что нужно? Не знаю. Наверно, краски. Легкие, невесомые, как солнечный свет. Простота, о которую можно поломать голову. Покой, чтобы хотелось убегать от него так быстро, как только можешь. И силы, которые будут заканчиваться только, когда удовлетворение закроет твои глаза. Жар страсти, чтобы их открыть и снова пуститься в забег за счастьем.
Что впереди? Падающий снег, который будет таять и взлетать из под ног невидимыми каплями. Сумасшедшие дни, время которых каждый раз бежит с разной скоростью. Лица, лица, у которых для тебя есть персональные эмоции. Информация, от которой не так легко избавиться, как приобрести. Дышу на руки и греюсь в комнате, в которой холодно.
А что нужно? Не знаю. Наверно, краски. Легкие, невесомые, как солнечный свет. Простота, о которую можно поломать голову. Покой, чтобы хотелось убегать от него так быстро, как только можешь. И силы, которые будут заканчиваться только, когда удовлетворение закроет твои глаза. Жар страсти, чтобы их открыть и снова пуститься в забег за счастьем.